Tu corazón es sepia

Tu corazón es sepia.
Tu idioma es un arco y una flecha,
tibio esplendor que mira desde la hamaca,
nada se balancea más que tu pie descalzo,tu verdor.

Te tengo como algo ajeno, como un deleite intratable.
Dinamitando las brasas, sos una columna de fuego, una suelta
de globos
en la que aprendí viéndote hacer las compras.

Voy a atornillarme en el baldío
y veré qué quedará de mí.-


                       III

Me dejaste entre los escombros.
Todo era un arca en la colina.
Estoy en la calle esperándote, es leve el motor que tengo
sabiendo que venís.
Estás, bailás, tenés los dientes de vida y los muslos de dios.
No puedo respirar.
No tengo aliento cuando escucho tu voz.
Es un océano, un timbal, una zona de nácar, mimbre y herrumbre.

Tu corazón es de seda, ahoga la sangre.
Volvé.
La dicha es tu piel de durazno.
no hay espuma en el mar
son tus manos que acarician de a cuatro.

Tantas veces me mudé para ver el balido del umbral.
La luz de tu corazón tiene ventanas
es la luz que te alumbra en el hotel.
Te miro en el espejo mientras soy un hombre.-

                            Sergio Kisielewsky

Sergio Kisielewsky: (Buenos Aires, 1957) Poeta y periodista. Publicó los libros de poemas "Algo de la época", "Memoria caníbal", "Corazón negro","Electrificar Rusia" y "La belleza es un campo minado". Obtuvo el Premio de la Asamblea Permanente por los Derechos Humanos. Integró la revista y grupo literario Mascaró.

Uno de los dos tiene que morir

El poeta argentino Ricardo Zelarayan (Paraná, 1940), es un autor legendario y de obra poco conocida. Lo que llamaríamos un autor de culto. Sólo publicó dos libros de poemas: "La obsesión del espacio" (1972) y "Roña criolla" (1991). Y una novela "La piel de caballo" en 1996. Aquí le acercamos un poema clásico de Zelarayan, seleccionado de "Ahora o nunca" libro que reune su poesía y fue editado por la Ed. Argonauta.

                                                             LOS OTROS

Sin vuelta,
uno de los dos tiene que morir.
Y ahora,
ahora mismo.
Todo ha sido dejarse andar,
llevar,
dejar que el tiempo arregle las cosas.
Este puro crecer por crecer
ya es demasiado.
Menos de la mitad vos y yo,
y cada vez menos,
siempre con el mismo paisaje.

 Hemos cenado amargamente
una vez más.
El vino derramándose fuera de la boca.
Y se acabó el café.
Mucho menos de dos mitades ya,
amorosas o siniestras.
Ni eso.
Larvas apenas,
frente a frente.
¿Quién come?
¿Quién se come a quién?
El recuerdo apagándose de golpe.
¡Al fin!
Quedan los otros...Ya sé.
Por empezar, vos otra.
Yo otro.
Uno no saldrá vivo de aquí.
Quedan los otros...Ya sé.-



          Ricardo Zelarayan

Imagen: "El ajenjo", pintura del impresionista francés Edgar Degas.

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Parece un cuento chino

                                                                     LA MARIPOSA

Miro la agonía de una vieja falena destruida por el mediodía clarísimo. Agita, sobre el césped, las alas carcomidas y sólo las nervaduras deshilachadas se mueven a veces, espasmódicamente, como en una memoria torpe de aleteo. Me acerco a contemplarla. Es un simulacro perfecto de la descomposición de la materia orgánica. Parece que está muerta; pero mi cercanía provoca sacudimientos convulsivos y desfallecientes: Otra vez intenta incorporarse en un remedo impotente de vuelo; pero las alas decrépitas sólo se agitan como si fueran estertores. La está devorando el dios del mediodía que sólo se alimenta de viejas mariposas.

La mariposa es un animal instantáneo inventado por los chinos. Estos objetos se fabrican, generalmente, de finísimas astillas de bambú que forman el cuerpo y las nervaduras de las alas. Estas están forradas de papel de arroz muy fino o de seda pura y son decoradas mediante un procedimiento casi desconocido, de la pintura secreta china llamada Fen hua y que consiste en esparcir sutilmente unos polvillos coloreados sobre una superficie captante o prensil formando así los caprichosos diseños visibles en sus alas. En el interior del cuerpo llevan un pedacito de papel de arroz con el ideograma mariposa que tiene poderes mágicos. Los fabricantes de mariposas aseguran que este talismán es el que les permite volar. Los que se ocupan de estas cosas, los letrados -censores o sinodales-, también algunos de nuestros generales que con frecuencia consultan el augurio llamado de la mariposa o Pu hu, para saber el resultado de las campañas que emprenden, dicen que las mariposas fueron inventadas, como todas las cosas que hay en China, por el Emperador Amarillo que vivió en la época legendaria del Fénix y a quien también se debe la invención de la escritura, de las mujeres y del mundo.-

                                                            Salvador Elizondo

Salvador Elizondo: (México, 1932-2006) Poeta, dramaturgo, novelista y cineasta. Estudió en las universidades de Peruggia, Ottawa, Cambridge y la Sorbona. Publicó, entre otros, "Poemas" (1960), "Luchino Visconti" (1963), "Farebeuf o la crónica de un instante" (1965), su primera novela. "Narda o el verano de cuentos" (1966), "El hipogeo secreto" (1968), " El retrato de Zoe" (1969), "La luz que regresa" (1984). En 1990 recibió el Premio Nacional de Literatura. Durante 25 años fue profesor en la facultad de Filosofía y Letras de la UNAM y desde 1976 miembro de la Academia Mexicana de la Lengua.
Imagen: autora Anna Paez.

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La Guerra de los tontos

La poesía de Beatriz Vignoli:

  LA GUERRA DE LOS TONTOS

Dinamitamos antes de cruzarlo
el puente, el bello puente
que habíamos construido.

El puente sobre el río del olvido era.

Ahora, moriremos olvidados.
Muramos ya, y de esto.-

    FUNCION DE LA LIRICA

Mi padre agonizaba
en un sanatorio con TV por cable.
Puse el canal de ópera
para amortiguar sus alaridos constantes.
Justo cuando Rigoletto abraza el cadáver
de su hija, debí tenerlo al viejo
para que no se cayera de la cama:
la doble simetría de la escena
me la volvió soportable.-

      NO ESTA TU CUERPO

No está tu cuerpo
teníamos la misma estatura

ya no
que el suelo olvide tus pies.

Hinchada de tu ausencia como un globo
se halla la noche.-

   GATO EN EL OTOÑO

Caen las hojas, amarillas, muertas,
bandada dispersa por el aire
en la dirección equivocada

El gato las vigila. Cada pequeña cosa
que se mueve tiene, para él, un propósito;
detenerla es preciso.

El aparente encuentro entre dos voluntades,
el misterio que nos amenaza.-

ECLIPSE

En el horno de leña y de ladrillos
el cóncavo disco de hierro donde se asa
la carne y los panes se tuestan
parece, en su trípode, una de aquellas cosas
antiguas frente a las que tanto
te gustaba fumar.

Tu amigo me cuenta: vas a las cuatro plazas
por una vereda, por la otra,
vereda vas volviendo como el loco a su casa.
Tu amigo me cuenta: en todos estos años
no pronunciaste más una palabra.

Cruza las piernas: noto que sus botas
son del mismo estilo que ya era viejo entonces.
La lleva, sin embargo, con gracia,
pero su silencio es un reproche.

Oscuro contra el fuego, el perfil del disco
parece rebanado de un eclipse total.-

                                                                Beatriz Vignoli

Beatriz Vignoli: (Rosario, 1965) Poeta y traductora de inglés. Ha publicado los libros de poemas "Almagro", "Viernes", "Itaca" y "Soliloquios". Además la novela "Reality" y la nouvelle "Nadie sabe adónde va la noche". Los poemas seleccionados son del libro "Bengala", Editorial Bajo la luna, 2009.

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El Puente de Benedetti

                                                          EL PUENTE

                                           Para cruzarlo o para no cruzarlo

                                           ahí está el puente

                                           en la otra orilla alguien me espera

                                           con un durazno y un país

                                           traigo conmigo ofrendas desusadas

                                           entre ellas un paraguas de ombligo de madera

                                           un libro con los pánicos en blanco

                                           y una guitarra que no se abrazar

                                           vengo con las mejillas del insomnio

                                           los pañuelos del mar y de las paces

                                           las tímidas pancartas del dolor

                                           las liturgias del beso y de la sombra

                                           nunca he traído tantas cosas

                                           nunca he venido con tan poco

                                           ahí está el puente

                                           para cruzarlo o para no cruzarlo

                                           yo lo voy a cruzar

                                           sin prevenciones

                                           en la otra orilla alguien me espera

                                           con un durazno y un país

                                            Mario Benedetti

(Seleccionado del libro "Preguntas al azar", Ed. Sudamericana-Octubre de 2000)

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Acerca de los caballos -cuento corto-

EL REGIMEN ALIMENTICIO DE LOS CABALLOS

Tampoco es cierto que los caballos sean animales excluyentemente herbívoros. El doctor Ludwig Boitus ha probado que fueron los hombres de primitivas civilizaciones quienes los acostumbraron a ese régimen: así lo aconsejaban razones de economía y, sobre todo, de seguridad.

El hecho es que en todo caballo está latente un temible instinto carnicero. Más aún, los caballos son los únicos animales primigeniamente carniceros. En efecto, si se alimenta durante sólo un mes con carne cruda a un caballo, el aspecto y el hábito del animal sufren una transformación: los inocentes ojos pardos adquieren un maligno tinte ocre; los colmillos crecen y se arquean; el andar se hace sinuoso y afelpado; los movimientos tienden a ser furtivos; las uñas, liberándose de los cascos, se convierten en garras. El caballo es ahora el más fuerte, el más grande, el más veloz y el más ágil de todos los animales carniceros.

Aquellos hombres primitivos que encauzaron hacia tareas útiles la fuerza del único animal feroz que asolaba sus poblaciones se dieron cuenta, más tarde, de que necesitaban también matizar el mundo con un tranquilo horror. Entonces, eligiendo a unos inofensivos, hermosos e inservibles animales que solían devorar sus cosechas, los acostumbraron al sabor de la carne: así surgieron los tigres y los leones, las panteras y los jaguares.-

                                               Fernando Sorrentino

Fernando Sorrentino:(Buenos Aires, 1942) Escritor y profesor de lengua. Publicó los libros de cuentos  "La regresión zoológica" (1969), "Imperios y servidumbres" Ed. Seix Barral, "En defensa propia", Ed. de Belgrano, "El rigor de las desdichas" Ed. del Dock, que obtuvo el segundo Premio Municipal de Literatura de Bs. As.,etc. Entre sus novelas, se puede mencionar "Sanitarios centenarios" Ed. Plus Ultra de 1979.

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Sociedad de consumo

Poesías de Guillermo Boido

                                             SOCIEDAD DE CONSUMO

                          La poesía no se vende
                          porque
                          la poesía no se vende

                                            METALENGUAJES

                           himnos de libertad no son la libertad
                           sólo la libertad es himno de libertad

                                             POETISOS

                           o la persistencia del silencio
                           entre los pliegues de la palabra nada

                                          CARTOGRAFIA

                           A veces el mapa de la vida

                           orienta de otros modos sus caminos. 

                           Sus nombres no designan, solamente

                           cantan. El mapa

                           modifica aquí su escala, adquiere

                           los contornos de un rostro,

                           se transforma en un hombre. Y espera

                           Pero nadie sabe

                           quién habrá de consultarlo ahora,

                           en símbolo o signo de qué se ha convertido.

                                      

                                                        Guillermo Boido

Guillermo Boido: (Buenos Aires, 1941) Poeta, Profesor en Física y Astronomía. Es especialista en Historia de la Ciencia. Publicó los libros de poesía "Situación" y "Poemas para escribir en un muro". También  trabajos sobre Einstein y Galileo, libros de texto y un diálogo con el poeta Roberto Juarroz .Los poemas seleccionados pertenecen a su libro "La oscuridad del alba", Editorial Virgilio.

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Topos

Un cuento breve del mexicano Juan José Arreola:

                                                                 Topos

Después de una larga experiencia, los agricultores llegaron a la conclusión de que la única arma eficaz contra el topo es el agujero. Hay que atrapar al enemigo en su propio sistema.
En la lucha contra el topo se usan ahora unos agujeros que alcanzan el centro volcánico de la tierra. Los topos caen en ellos por docenas y no hace falta decir que mueren irremisiblemente carbonizados. Tales agujeros tienen una apariencia inocente. Los topos, cortos de vista, los confunden con facilidad. Más bien se diría que los prefieren, guiados por una profunda atracción. Se les ve dirigirse en fila solemne hacia la muerte espantosa, que pone a sus intrincadas costumbres un desenlace vertical.
Recientemente se ha demostrado que basta un agujero definitivo por cada seis hectáreas de terreno invadido.-

                                                    Juan José Arreola

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Cuando crezcas lo vamos a hablar

         EXCELSUM SUPERBUM

Recién empezaban a rozarse, por encima, los ligustros disciplinados. Era una alameda joven. Cuando su hija nació, él había plantado los arbolitos con esmero, uno por uno, atando al primer ejemplar una placa de hojalata con la nomenclatura precisa y la fecha.
Aquella podría haber sido una media mañana cercana al otoño. Corrían los dos. Él de espaldas, para atrás. La pequeña se esforzaba en la carrera más para no verlo alejarse que por ganar. Al final, ella ganaba siempre y aupada por el padre, presunto perdedor, tomaba como trofeo la boina vasca y la lanzaba al aire. Los dos reían con una risa idéntica.
La mañana de la que hablo, esa del otoño que alborea, tal vez queriendo eternizar aquel minuto de triunfo y exclusividad, le preguntó:
-¿Podemos casarnos, papá?
El la abrazó fuertemente, como abraza un padre que ha plantado árboles. Después la bajó con extrema delicadeza y acuclillado a su altura intentó una respuesta:
-Ya me he casado con tu mamá.
Silencio.
Con levedad se movieron las hojas y las manchas del sol vacilaron sobre el suelo.
-Bien. Cuando crezcas lo vamos a hablar.
Aún cuelga de una rama baja, en el primer árbol, la placa de hojalata:
                 Ligustrum Excelsun Superbum
                              0-10-1947
Nunca me he casado.-

                                                        Ana Cerri

Ana Cerri: (Rosario, 1947) Escritora y traductora. Es Licenciada en Periodismo y Ciencias de la Comunicación por la Universidad Católica Argentina. Es traductora oficial de italiano. La mayoría de sus cuentos están ambientados en el pueblo de Soldini, cerca de Rosario, donde pasó su infancia y adolescencia. El presente cuento fue publicado por el suplemento cultura de Clarín, en octubre de 2009.

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¿ Son los mismos besos ?

                            DISCO

¿Es esta la misma canción
que bailábamos lentos
enamorados y ebrios
en el Hostal del río
hace miles de años ?
"One more kiss, deer, one more"...
¿ Son los mismos besos?
Es como verse en una foto
de un viejo álbum familiar
y creer que éramos felices.
No digo nada y seguimos bailando
en el living de la casa de un amigo.
Giramos y giramos cara a cara
los ojos dentro de los ojos
y tu pelo me toca levemente.
A veces pienso que los hilos
que nos mantienen unidos
son tan delgados que bastaría
apenas un roce para cortarlos.
Pero mientras dure la canción
los cuerpos estarán calientes.
Los surcos del vinilo reflejan
las ligerísimas arrugas
de nuestro rostros jóvenes
iluminados por la alquimia.-

                                            Marcelo Leites

Marcelo Leites: (Concordia, 1963) Poeta. Publicó los libros: "El margen de la aldea" (1992), "Ruido de fondo" (2001) y "Tanque australiano" (2007). Este poema es de "Resonancia de las cosas" (2009) Ediciones En Danza. Ha realizado una antología de nuevos poetas entrerrianos. Es coordinador de talleres de lectura y escritura.

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No puede ser, señorita...cuento breve

                    PACIENTE

La voz que emergía desde el portero eléctrico era contundente: hoy no era su turno.
-No puede ser, señorita- refutaba el anciano, enérgico y discutidor como siempre y la conversación llegaba a su fin tras un corte abrupto. Tocó nuevamente el timbre.
-Sí...
-Antonio Villagra, señorita, Villagra.
-No, hoy no era su turno, señor, ya se lo dije, y además el doctor está operando en el hospital, hoy atendió sólo por la mañana- sentenció la voz aparatosa.
Su mujer, aferrada al bastón, lo contemplaba silenciosa y acostumbrada. El le sostuvo una mirada llena de bronca y comenzó a buscar el papelito celeste que le diera el mes pasado la misma secretaria que ahora quería confundirlo. Buscó en los bolsillos del saco, del pantalón, en la billetera...Mientras el hombre embarcado en la empresa de hallar el turno extraviado, revisaba hoja por hoja el documento de identidad, su mujer era tomada por las imágenes de la última consulta.  La pausa eterna del doctor Funes leyendo los análisis, el diagnóstico, el avance de la enfermedad, el miedo, el desoriente...
-Hoy no era...- dijo la mujer, mascullando, y comenzó a descender los cuatro escalones de la puerta del edificio mientras su marido continuaba buscando el papelito con el turno, nuevamente en el bolsillo interno del saco, como un mago que ahora sí se disponía a sacar el naipe escondido.
La anciana, con esfuerzo, alcanzó la vereda, se apoyó contra la pared y se quedó esperando, paciente, cada día más paciente.-

                                                     Pablo Melicchio

Pablo Melicchio: (Buenos Aires, 1969) Escritor, psicólogo. Es autor de la novela "Letra en la sombra" Ed. Mondadori, 2008. Formó parte de la Antología Bilingüe "12 narradores argentinos 2009", presentada en la Feria del libro de Frankfurt. Junto a otros poetas publicó "Haiku". Colabora en diferentes medios gráficos.

Imagen: pintura de Jesús Villar, "Pareja de ancianos"

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Si la sonrisa ya no sonríe

de Fernando González Davison:

                 PRELUDIO

Si la sonrisa ya no sonríe
Si el encanto es una mancha rosa púrpura
                             entonces no preguntes más
Si sólo suena el órgano al quiebre de un tallo
                             Arrodíllate también
Si nadie quiere oír ni hablar
                              entonces no escondas tu voz.-

                  INTROITO

Sobre qué tierra levantaré un alero
si es azufre lo que pisan mis pies
y abismo empedrado lo que hay a la vista
y humareda lo que traen los presagios al viento

Sobre qué tierra levantaré un alero
si la pólvora quema los dedos plenos de ansia
y la bota tiene la ecuación del zopilote acechador

Sobre qué tierra levantaré un alero
si la mujer arde en la viudez precoz
y su sonrisa es sólo un eco del pasado.-

                   OJOS

Espuma de nubes y sinuoso azul

Compuertas del límite y el fin

La célula que soy en aquel océano
se admira y hace mil y mil preguntas

En las vastas alturas de la cumbre
el esplendor no es del cielo infinito
sino de los diminutos ojos que lo ven.-

                                             Fernando Gozález Davison

F. González Davison: (Guatemala, 1948) Poeta, escritor, diplomático. Ha publicado varias novelas, entre ellas "Oscura transparencia", "Matusalém el heterodoxo", "La montaña infinita", etc. Ha recibido varios premios internacionales. Los poemas seleccionados, son de su libro "Oscilación al sur", editado en Perú.

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Más diluvio, más poesía

                DESDE EL DILUVIO -7-

Donde habito
el agua que soy, se desborda
por los ojos
las olas se alejan suavemente
y no regresan/
larga, ancha,
lo que se dice honda
es la pena.
Donde vivo, el mar
es una ausencia interminable.-


             DESDE EL DILUVIO -8-

Me busco en el espejo. En él encuentro
la frágil dimensión que me sostiene
el retablo de voces donde el líquido
ha sembrado el silencio que me habita/
me asomo en el espejo. Sólo es agua
que contiene mi memoria.
Soy la apariencia de todo cuanto digo.-

        
             DESDE EL DILUVIO -9-

No lo saben
los muertos que están muertos
no conocen descanso,
tercos reiteran lo que fue la vida
reelen en el agua viejos signos/
corre un harapo húmedo por Córdoba
en el escarnio de los meses
un marzo, un abril, un otoño
que los ahogados no repetirán.-

           DESDE EL DILUVIO -10-

Soy ese ser que anda
por la memoria de las aguas
y recuerda los días que rodaba
hacia los ríos como un viento
y adentro del agua tan clara
respiraba/
soy ese ser que nada
hasta los cielos
por las lluvias mansas y furiosas
con sus largas miradas.-

                                                             Quique de Lucio

Estos poemas, integran el libro "Desde el Diluvio", 15 poemas breves (2011)

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Una esperanza, atisbada entre ramas

Osvaldo Ballina

                           I

Una esperanza, atisbada entre ramas,
     no da con el mundo

alguien cerró todas las ventanas
     a las sombras
se incendian las abejas
     en la epifanía de la siesta

y a oscuras vive la palabra.-

                         II

Pateó el suelo y el demonio no respondió
se preguntó es igual despierto o dormido

     ramas encendidas, capitel con hiedra
                 y águila sin jaula

     el tiempo es la propia espesura
                 la escarpada agonía
de un universo que no amanece ni anochece.-

                             III

Ayuna, en el respiro del verdor,
     honda, en humanos retazos,
                 la mañana

aferrado a las crines de tu oráculo

¿llegas muy tarde o muy temprano?
¿a qué obedece la intrusa palabra?

     es la nueva estación
¿es lo sagrado el bárbaro?.-

Osvaldo Ballina: (La Plata, 1942) Poeta. "El día mayor" fue el primero en una extensa lista de libros de poesía publicados por Ballina, un cabal representante de su generación. Entre ellos se encuentran también: "Caminante en Italia", "El viaje", "Apuntes del natural", "El caos luminoso", Al dios que sea", "Prodigios residuales". Los poemas de la nota fueron seleccionados de "Lejos de la costa" Ediciones al Margen (2010)

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Murió la escritora del silencio

Agota Kristof (Hungría, 30 de octubre de 1935-Neuchatel, Suiza 2011). Hace menos de un mes, que murió Kristof y apenas una pequeña nota en en suplemento literario, casi nada. Llegó a Suiza en 1965, exiliada, donde adoptó la lengua francesa. Mencionarla hoy, en este blog, acaso sirva para infringir el silencio que en nuestro país rodeó a su muerte, el pasado 27 de julio. Agota Kristof tenía cierte celebridad de culto alrededor del mundo, aunque ella vivía recluída en su departamento de Neuchatel, afectada por dos hernias de disco, viendo tele y fumando como poseída. Sólo salía para hacer la compra. Leía poco y ya no escribía. Kristof tuvo una hija, dos maridos, trabajó como operaria en una fábrica de relojes y como asistente de un dentista. No creía en los sentimientos. En una entrevista publicada en España dijo: "Mi forma de escribir viene del teatro. Lo justo, sin relleno. No me interesa mucho la literatura".
En 1986 aparece su primera novela "El gran cuaderno", dos años después "La prueba" y en 1991 "La tercera mentira", final de su trilogía. Luego vendría "Ayer" y en 2004 "La analfabeta", un texto autobiográfico. Recibió el Premio Europeo a la Literatura Francesa por "El gran cuaderno" y en el 2008, el Premio Estado de Austria de Literatura Europea. Su último trabajo, aún no traducido al castellano, es una colección de historias cortas, publicado por Editios du Seuil, en París 2005. Nuestro pequeño homenaje a una grande, que vivió sin estridencias. Si pueden leérla, háganlo, un lujo Agota Kristof.-

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Creer en el amor y amar

                          LOS COLORES VERDADEROS

No creer en el amor y amar.
No creer en la muerte y morir.
No desear trabajar y trabajar.

-Otra cosa, dijo,
algo que no todos hacen.

Creer en el amor y no amar.
Creer en la muerte y no morir.
Desear trabajar y no trabajar.

-Otra cosa, por favor,
algo que no haya visto aún.

Creer en el amor y amar.
Creer en la muerte y morir.
Desear trabajar y trabajar.

-Sí, creo que es eso justamente
lo que deseaba escuchar.

Cuando nos sentábamos a la mesa
en casa del abuelo,
siempre había una silla vacía
en caso de que dios pasase por allí.-

                                                  Christian Kupchik

Christian Kupchik (Bs. As. 1954): Escritor, psicólogo, estudió filología en Estocolmo donde vivió varios años. También residió en París y Barcelona. Es autor de libros de poemas (uno de ellos en sueco), de relatos y de ensayo. Es cofundador de la Editorial Paradiso. El presente poema es parte de una serie inédita.

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Son útiles las redes sociales?

Algunos intelectuales hablan con cierto desdén acerca del uso de las redes sociales, de los textos que los usuarios de internet, en general, postean en sus blog, facebook, etc. Mempo Giardinelli, buen escritor sin dudas, llegó a decir que por las redes sólo circula un montón de literatura desechable. Tal vez no tuvo en cuenta que José Saramago hasta su muerte, publicaba en su blog. Cualquiera que tenga posicionada sus letras en una editorial importante, en una publicación reconocida y, finalmente tenga un estatus sobre el pequeño sector que puede y se interesa en comprar literatura tiene todo a su favor e innegablemente desdeñará el uso de algo tan común como lo es la internet lúdica en este Siglo XXI.

Sin embargo, para quienes también tenemos algo oportuno que decir, una obra literaria con valor estético para ofrecer, llámese poesía, narrativa, ensayo; el uso de esta herramienta, la internet, se ha vuelto a pesar de todos sus inconvenientes en la única posibilidad de sortear los obstáculos tendidos por la pesada estructura editorial cuyo filtro favorece a unos cuantos, quienes no siempre tienen algo que ofrecer que tenga las cualidades de la inmanencia a la que todos los creadores aspiran. De esta manera el uso de las redes sociales permite al escritor poco conocido o novel, contactarse con un público potencial que quizá tendrá la amabilidad de atender media hora dentro del caótico mundo que dispara, como balas al aire, de todo lo que muchas veces las editoriales censuran por la línea manejada, o simplemente la inercia de las letras impresas no es capaz de comprender.

Es injusta, pues, la posición de crítica ácida hacia los únicos portales que otras plumas tienen a su favor. Y más que injusto, es un acto de egolatría que sin dudas desfavorece a las letras, pues en vez de incentivar de alguna manera, tender la mano, las conmina a un simple acto lúdico que no pasa de ahí: un acto de malabarismo de una persona que juega a decir algo que realmente es relevante, no importa si lo leen muchos a través de una casa editorial o no. Quienes experimentamos el diálogo Facebook, y los comentarios de los blogs y disponemos al menos de quince minutos para la reflexión, nos percatamos que un abrazo virtual, una palabra de aliento, una sonrisa con emoticón ayuda a un solitario que de la noche a la mañana olvidó la vida, porque la existencia misma se volvió una fiera.

DeVezEnCuandoLaVida , apenas un blog más, entre miles que se dedican a las letras, apuesta a luchar contra el olvido. Ya se ha dicho antes, únicamente está muerto alguien que ha sido completamente olvidado. La experiencia de escuchar nuestros nombres (experiencia que incluye también a todo intelectual que ha entrado a las redes) es simplemente un ritual atávico que ayuda a mantener la esencia de la palabra ser. Pero no debemos olvidar que los que tenemos la última palabra somos nosotros, los hombres, nunca el lenguaje binario de una computadora. La pos-posmodernidad es algo a lo que llegamos por el intelecto de unos cuantos. Creemos que es hora de que ese mismo intelecto salve al espíritu de entre las sombras.-

"DeVezEnCuandoLaVida-quique, es un blog cuyo único objetivo es publicar poesía, narrativa breve y comentarios literarios, propios y de autores consagrados y nóveles. A veces notas sobre pintores y sus obras. Porque creemos que también en las artes, el amor y el sufrir es, a la larga, la única forma de vivir con plenitud y dignidad. De eso se trata todo esto".

Twitter@quiquedelucio

Eso dice Benedetti, qué no es poco

          LOS FORMALES Y EL FRIO

Mientras comían juntos y distantes y tensos
ella muy lentamente y él como ensimismado
hablaban con medida y doble parsimonia
de temas importantes y de algunos quebrantos

entonces como siempre o como casi siempre
el desvelo social condujo a la cultura
así que por la noche se fueron al teatro
sin tocarse un ojal ni siquiera una uña

su sonrisa     la de ella
era como una oferta un anuncio un esbozo
su mirada     la de él
iba tomando la nota de cómo eran sus ojos

y como a la salida soplaba una aire frío
y unos dedos muy blancos indefensos y tristes

apenas asomaban por las sandalias de ella
no hubo más remedio que entrar en un boliche

y ya que el camarero se demoraba tanto
llegaron cautelosos hasta la confidencia
extra seco y sin hielo por favor     y fumaron
y entre el humo el amor era un rostro en la niebla

en sus labios     los de él
el silencio era espera     la noticia era el frío
en su casa     la de élla
halló café instantáneo y confianza y cobijo

una hora tan sólo de memoria y sondeos

hasta que sobrevino un silencio a dos voces

como cualquiera sabe en tales circunstancias

es arduo decir algo que realmente no sobre

él probó     sólo falta que me quede a dormir

y ella también probó     y por qué no te quedas

y él sin mirarla     no me lo digas dos veces

y ella en voz baja bueno y por qué no te quedas

y sus labios     los de él

se quedaron gustosos a besar sin usura

sus pies fríos     los de ella

que eran sólo el comienzo de la noche desnuda

fueron investigando deshojando nombrando

proponiéndose metas     preguntando a los cuerpos

mientras la madrugada y los temas candentes

conciliaban el sueño que no durmieron ellos

quién hubiera previsto aquella tarde

que el amor ese célebre informal

se dedicara a ellos tan formales.-

                                                             Mario Benedetti

El poema seleccionado de Benedetti, pertenece a "El sur también existe", incluído en la Antología "Preguntas al azar" Editorial Sudamericana (2009), Barcelona."
Imágenes: pinturas del artista chino-estadounidense Walasse Ting.

"DeVezEnCuandoLaVida-quique, es un blog cuyo único objetivo es publicar poesía, narrativa breve y comentarios literarios propios y de autores consagrádos y nóveles. A veces, notas sobre pintores y sus obras. También en las artes el amar y el sufrir es, a la larga, la única forma de vivir con plenitud y dignidad. De eso se trata todo esto"

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Poemas sobre el paso del tiempo

                MUJER DE FE

No tuvo suficiente con la carta astral,
ni escarmentó con solari parravicini:
sin embargo espera que pase algo trascendente,
que florezcan los nardos por ejemplo,
que el gallo cante tres veces al día
o que las arañas resignen de una vez el patio;
espera, velando una vieja máquina de coser,
junto a un perro sin nombre ni apellido,
regando una higuera seca en un jardín vacío.-

                   PATHOS

Como el pato de la kermesse o de la boda,
guste o no, llega un momento en que quedamos
en primera fila, a tiro de cualquier aficionado.
Muerto el padre y en el cielo,
y con el hijo empujando dulcemente,
pato feo, pato criollo o pater nóster,
se nos va haciendo descarado el paso del tiempo.
Pato o gallareta, grita el acomodador,
agitando los brazos, mientras vende los boletos.-

                                        Santiago Espel

Santiago Espel: (Bs. As. 1960) Poeta, integra el grupo editor de la revista Omero, publicó:  "Cantos bizarros" (1998), "La claridad meridiana" (2001), "Isoca" (2004), "Vulgata" (2006), "100 haikus" (2008) , en 1995 la novela "La santa mugre". Los poemas seleccionados en la nota, pertenecen a su libro "Cuaderno acústico" Editorial La carta de Oliver.
Imagen: Pintura de Jean-Michel Basquiat "Mona Lisa"

"De Vez En Cuando La Vida-quique, es un blog cuyo único objetivo es publicar poesía, narrativa breve y comentarios literarios propios y de autores consagrados y nóveles.Acá no van a encontrar links de música, sí a veces, notas sobre pintores y sus obras. Eso es todo, y no es poco. También en las letras el amar y sufrir es, a la larga, la única forma de vivir con plenitud y dignidad. De eso se trata todo esto".
Twitter:@quiquedelucio

Las coincidencias

                                          LAS COSAS Y LAS PALABRAS

Ya de chico se daba cuenta de que las palabras coincidían con las cosas, roce coincidía con frotar, gladiolo con la flor, la palabra escorpión con el bicho verdadero. Pensaba también que las palabras salvan o hunden, y que el vocablo maremoto era casi tan amenazador como un verdadero movimiento de aguas. Lo maravilloso era que en otros idiomas las palabras eran distintas pero también coincidían, al menos la que él conocía: chair sonaba como silla, monsieur como un señor mesurado. Buscó una explicación a esto, y se le ocurrió que las coincidencias se debían a que las cosas en el mundo son maleables y se adaptan a las palabras, en cualquier idioma.
Recordó a un señor que trabajaba en la Oficina de Riego en la provincia de Río Negro, y aunque era auxiliar administrativo decía que su trabajo era de riesgo. Le bastaba el cambio de una sola letra para hacer del riego un riesgo, y sentado en el escritorio, moviendo papeles, su vida entraba en una zona de peligro.-

                                                      Sergio Waxman

Sergio Waxman (Bs. As 1941) Escritor, Psicólogo. Publicó el libro de relatos "Hacer el bien y otros males" Ed. Letra Viva (2008), y artículos como "La voz y el significante" (2001) y "¿Psicoanálisis para el pueblo?" (2002), entre otros.

Twitter:@quiquedelucio

De Benedetti a Vallejo

            RESCATES

Este regreso no era obligatorio
sin embargo
la mano encuentra su cuchara
el paso su baldosa
el corazón su golpe de madera
el abrazo su brazo o su cintura
la pregunta su alguien
los ojos su horizonte
la mejilla su beso o su garúa
el orgullo su dulce fundamento
el pellejo su otoño
la memoria su rostro decisivo
los rencores su vaina
el reloj su lujuria tempranera
el dolor su no olvido o su neblina
el paladar sus uvas
el loor su desastre
la nostalgia su lecho

o sea
perdón vallejo
aquí estoy otra vez
viviendo de costumbre
celebrando de oído.-

                                 Mario Benedetti

Poema seleccionado del libro: "Preguntas al azar" Editorial Sudamericana (2000), Barcelona

"De Vez En Cuando La Vida-quique", es un blog cuyo único objetivo es publicar poesía , narrativa breve y comentarios literarios propios y de autores consagrados y nóveles. Preferentemente de escritores de habla hispana. Acá no van a encontrar links de música ,sí a veces notas sobre pintores y sus obras. Eso es todo, y no es poco, dado que también en las letras amar y sufrir es, a la larga, la única forma de vivir con plenitud  y dignidad. De eso se trata todo esto."

Twitter:@quiquedelucio

El llama-ángeles

¿Y PARA QUÉ?

el llama-ángeles de mi vecino
hace un sonido a corolas de niquel
un fino repicar sobre cristal de copas
treinta y dos veces por minuto
-treinta y cinco si hay viento-
constante sostenido
todo el maldito día y la maldita noche
se estrellan ángeles contra el techo
su exquisito plumaje se desgarra
en el vidrio dentado de la medianera
muchos se electrocutan en los cables de luz
pierden el brillo de los dientes

él sigue acumulando nicotina
en una camiseta sucia
frente al canal de los deportes.-


Laura Yasan: (Buenos Aires, 1960) Poeta, publicó "Doble de alma", en 1997 "Cambiar las armas" , en 1999 "Loba negra" y en 2001 "Cotillón para deseperados". "La llave marilyn" (Ediciones del Dock), al que pertenece este poema, fue Premio Casa de las Américas, en Cuba . Su libro "Ripio" (2007) obtuvo el Premio Educa en Costa Rica y fue finalista en el Fondo Nacional de las Artes.

Quique de Lucio.

Poema desde Perú

                EN PISAC

        Los cerros se descuelgan mansamente
        en un orden preciso, permanente.
Como apretadas ramas aparecen
de la boca de un cráter y se derraman
formando un abanico de contrastes
hechos de manantiales breves./
        La tarde en Pisac es tarde triste,
        el barro es angustia y es paisaje.
Sicuani, Ayaviri es el sur
de donde emerge el silencio./
        Hay algo que la tarde va tejiendo,
        que se hilvana en las terrazas altas
y cae como la bruma
y a fuerza de mostrarnos su misterio,
reencontramos los queridos muertos./

En un gesto natural el sol se esconde.
Febrero es contraluz que se va haciendo
como antes se hizo el hielo,
como luego se hizo el viento./
        Los cerros se descuelgan mansamente
para entrar en mis ojos./

Para verte he llegado hoy a Pisac,
y hay algo que la noche va tejiendo/.-

Quique de Lucio
Twitter:@quiquedelucio

El pozo de agua

       Desde el Diluvio -4-

He tenido miedo
del pájaro nocturno
y del diluvio
trepando por este cuerpo
inhospitado y tenso/
me transporta
por corredores de memoria
hasta el pozo de agua,
donde aguarda
la sombra impenetrable/.-

En la memoria

       Desde el diluvio -3-

Nos seguimos engañando
añublados,
cuántas formas de no ver
para llegar a la falacia/
unas pocas líneas
que se cruzan sin brillo
y sin orden en la memoria,
es un chocar de guijarros
en un túnel vacío/.

Las gotas

      DESDE EL DILUVIO -2-


Son las gotas
ojos de infinito
que miran al azul,
pues les sirvió
de madre/
yo contemplo
apenado
las gotas muertas,
bellas cual diamante,
en los cristales/.-



Quique de Lucio

Desde el Diluvio

    DESDE EL DILUVIO

Pienso que llueve
y ya no soy/ de pronto
no sé si este aguacero
lleva mi nombre/
o algo me está salpicando
desde adentro/.-

José Martí

Hace 115 años moría en La Habana, José Martí. Poeta cubano y combatiente general mayor del ejército de liberación, resulta muerto a los 42 años en una emboscada por sodados españoles. Un 19 de mayo de 1895. Martir de la lucha independentista cubana contra el dominio español.
Excelente y singular poeta. Al margen de los originales de los Versos Libres, Martí escribió una nota: "A los 25 años escribí estos versos; hoy tengo 40; se ha de escribir viviendo, con la expresión sincera del pensamiento libre, para renovar la forma poética".
                               HIERRO

     Ganado tengo el pan: hágase el verso,
     y en su comercio dulce se ejercite
     la mano, que cual prófugo perdido
     entre oscuras malezas, o quien lleva
     a rastra enorme peso, andaba ha poco
     sumas hilando y revolviendo cifras.

Se ha de escribir viviendo. De vez en cuando la vida: hágase el verso.

Quique de Lucio.

Walasse Ting, a un año de su muerte

El pintor y poeta Chino-Estadounidense, Walasse Ting murió en Nueva York a los 80 años, el 17 de mayo de 2010. Su obra, exhibida en los principales museos del mundo, ha sido denominada "Figuratismo popular". En general son de grandes dimensiones y de colores brillantes. Se destacó tambien como dibujante , principalmente de flores y animales. Como poeta publicó trece libros. El homenaje al maestro Ting, a un año de su muerte.-

CONCEPTO DE EQUILIBRIO

        Concepto de Equilibrio            

Entonces era otoño y también era la lluvia
y aprendimos a vivir en cuentagotas
esas pequeñas pausas que el chubasco
viste para inundar puertas afuera,
derramando las hojas y los días
y la soledad la rama entrevioleta
y el murmullo difusible del encanto/
En ese orden hemos desdibujado la distancia
la longitud sin proporción, las líneas
que relacionan a las cosas. Breves,
breves lagunas de aire que en segundos quiebran
el ambiguo concepto de equilibrio
que en el agua subyace y se sostiene.
Entonces, era otoño y también era la lluvia
al igual que ota vez dentro del tiempo/.-

             Pintura de Vincent Van Gogh


Quique de Lucio.-

El Sentido de Venancio

     Mi amigo del alma, Camilo, me escribió diciendo que está en "sentipensante", según él palabra rescatada por, no de, Galeano. Casi nada. Donde el "senti" pudo al "pensante" y celebra la aparición de este blog. Yo también soy subjetivo, por eso, voy a colgar aquí un poema en homenaje a mi abuelo paterno. Y algo tiene que ver Camilo, porque fuimos juntos a esa fría tierra cantábrica, cerca de Reynosa. Nunca lo dije pero de esa visita a una casa de campo casi derrumbada, me emocionó el cementerio, pequeño, de pueblo, casi doméstico. Acá están algunos de mis ancestros, me dije, entre cruces herrumbradas y la hierba empecinada en crecer en contra del viento. Un mínimo poblado tiende su pobre biombo entre los ojos y el marrón violento y salado de las montañas. Como en los espejismos Villasuso salió de la nada, en la antigua soledad hostíl que se renueva. Nosotros somos quien somos, cargamos en nuestra espalda el desconsuelo y la felicidad de nuestros mayores.-

                           El Sentido de Venancio

     Venancio siente que la primer mirada es
para descubrir que existe un mundo
las posteriores miradas ya no lo asombrarán tanto
para él el mar Cantábrico es sólo el lugar por donde
se van sus hijos.

     Venancio sospecha que algo sucede allende el mar
pero sigue cavando la tierra sembrando, sembrando
para verse de vez en cuando verse, es necesario
que acudan los ojos de Luisa o que ella deje de llorar
cuando se van sus hijos.

     Venancio cree que la vida no tiene ningún sentido
en esas fincas que apenas roza el río Lucio,
por qué seguir en esa tierra pedregosa?, en esas montañas ?
en la nieve que constata con los huecos de su mirada,
las huellas de sus hijos.

     Venancio bebe de su bota el vino triste de España
bebe y da de beber el sueño de aquellos sueños
da de beber el sabor de la uva para ver entre tanto
verse, para descubrir que existe una tierra de donde
se marchan sus hijos a otra tierra.

     Venancio supone que la última contemplación será
para el lado del sur para el lado del puerto,
para no encontrarse con los ojos de Luisa, para no verse,
pero él, sembrando, ignora la trama de su historia
que no cerrará ni en los barcos, ni en sus nietos /.-

                                             (Villasuso, allá por 1920) 

Quique de Lucio

Vamos a empezar con un poema

                            Ritual del Cielo Cegado

     En la ribera del Río de la Plata, turbias las aguas
aplayan, él desposeído, tendido sobre la greda
trata de ver, trata de ver, sólo alcanza
esa mirada que lo mira, todo es bruma
allá el negro de esos ojos, se derrama
en un bote sin fondo, logra ver sólo
un fragmento, como el que habrá de ser
cuando lo ilumine la ciudad alejada;
asomarse a los bordes del río en el padecer
por los ojos perdidos, en el siempre
del negro insondable en que se entraña.
En la costa el Río de la Plata
la niebla sobre el rostro clausura todo, todo es
un fragmento y no traspasa el negro lo mirado/.-